Amor (Miroslav Holub)

Dos mil cigarrillos.

Cien millas

de pared a pared.

Una eternidad y media de vigilias

más puras que la nieve.


Toneladas de palabras

viejas como las huellas

de un ornitorrinco en la arena.


Cien libros que no hemos escrito.

Cien pirámides que no hemos construido.


Restos.

Polvo.


Amargo

como el comienzo del mundo.


Créeme cuando digo

que ha sido hermoso.




Amor (Miroslav Holub)